Bloggu litterariu corsu

u 27 di Dicembre 2018 - scrittu dà - lettu 71 volte

Via tuntia


Ivan Kliun - Autoportrait avec une scie.
Ivan Kliun - Autoportrait avec une scie.

Campa in a mente quella via tuntia.

A saperaghju bè chì ci sò nata eiu. Sbarcata d’un discu vulente à mezu à un campu di parapachje in fiori, cantu per quale mi vole sente per annunzià un mondu novu, chì serà propiu tuttu cum’è fù l’anzianu dapoi a creazione di l’universu, è ancu capunanzu, quandu ùn ci era nunda, chì tuttu ùn hè chè illusione, cum’ella a dicia cusì bè quellu chì scuprì a Legge di a Gravitazione Universale in un pozzu di boci dopu à trè milla anni di musica. Chì a vi possu svelà avà : Diu hè musica.

Ma tandu, chì si pò fà di questa musica ? A risposta, a cunnoscu : à chì canta face a prova à u mondu interu chì a forza di a putenza ùn campa chè in a vita.

È cosa ci imprema di què ? Chì vi pò fà ch’o mi senti cusì bè in un bagnu di caffè chè un radiestesista bantù chì stira un nenufaru crudu incù i so punti à l’inchjostru rossu chì sorge in un stazzu d’ippuputami sott’à un celu ghjallu.

Vi pare stranu à voi ? Sò puru cose chì accadenu quandu si marchja per furtuna cun l’amarezza per cumpagna fin’à ballà à mezu à a lava spavintata chì bolle di fronte à tutti sti novi anziani ch’ùn seranu mai l’anziani novi, famosi è scunnisciuti. Sò cose cusì cumune quandu si sparghje u so tempu à lodà à voce puema a bellezza di a notte chjara.

Eiu, sò tonta. Quessa l’averebbe puru capitu. Ma di pettu à quella tarribile saviezza di l’omi detti degni, eiu preferiscu puru a mio tuntia. Ma quale puderia fà li sente, fà li capì ? Passanu i so ghjorni à dedicà l’altari à i so sbaglii maiò d’essari civilisati chì voltanu à Vignale à più pudè, fin’à l’anticoriu, fin’à cundannà si elli stessi à a morte. Annegati da u so odiu, sò diventati cechi à l’armunia di l’amore chì illumineghja a nostra via, a nostra vita, u nostru campà.

A vita, cosa hè ? Mancu ùn a socu. Ma tuttu principia incù a nascita, è dopu scorsu u primu soffiu, cuntinueghja. Corre u fiume di u tempu, à l’usu termodinamicu, fin’à tuccà u nostru pensamentu, fin’à l’insuppurtabile chì ci custringhje à l’addisperu fin ch’ellu dura.

È subbitu compia a vita, sbuccia a morte. Sempre più vicina ch’omu a pò vede. S’affacca ogni tantu à l’ispensata, è tomba ogni questione di l’esistenza. Quale sò ? D’induve vengu ? Induve vocu ? Averaghju fattu e cummissione eri sera ? Megliu à more techja chè famita, nò ? Chì ne pensate voi ?

À contu meiu, mi pare chì u megliu serà di more senza troppu infastidià si à riflette di troppu nentru à sta vita. Soca seria per quessa ch’o mi ne fermu inciuffata in e mio tuntie sempiterne, à tirà a coda di u dragone, di u diabulu o di u ghjornu. Ma ghjè a falsità chì ci tomba. Pensate ci una cria. A falsità ci tomba è a verità ci cappia, apre a porta di a gioia per l’essare, o per u sonniu.

Un sonniu, mi dite ? Iè, podarse. Troppu spessu si vurria abbandunà si è trasfurmà a realità in un sonniu incantatu.Una puesia astratta è senza parolle. Splendore fora di u mondu chì esiste fora di quì, ma senza esse. Una fantasia chì adempie u culmine di l’esistenza. Quessa pò sì. Un sonniu hè una puesia induve contanu di menu e parolle chè i sensi.

E u mio sonniu à mè seria di vive u mio campà in una puesia, u mio paradisu nascosu, daretu a e so porte arcane.

Forse l’infernu d’unepochi.

Cumu sapè ?

A morte, l’amore, a morte, l’amore.

A vita.

È pò basta. Pocu m’imprema u restu.



              


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Torna altri rumpistacchi chì ci impuzzicanu incù i so testi, vulendu propiu esse letti per sperà ottene una qualunque gloria ch'elli ùn anu micca in a so vita viota è senza intaressu. Bon... forze chì ghje vera. Ma ci n'impippimu. È pò, a mi diciarete, bloghi litterarii, nant'à a tela, è sopra tuttu nant'à a tela corsa, ci n'hè ghjà à buzzeffa ! Tanti scrivanetti pumposi ! È bè tantu peghju ! O tantu megliu ! Hè solu una vitrina di più per fà scopre qualchi testi scritti, senza pritenzione, incù u core, incù e trippe, o incù e viscere chì vi cunveneranu...